За ней всего один водился грех –
Она себя считала поэтессой.
А он – ни то, ни сё, пустое место,
Зато нельзя сказать, чтоб хуже всех…
Красивых длинных пальцев полукруг
Коснуться мог любых цветов и клавиш,
Но жизнь собачьим вальсом в пол-октавы
Не смог вписать бы даже демиург.
А ей хотелось так, чтоб вопреки
Всем слухам, смыслам, снам, полуподвалам,
Она его во всём считала правым
И погибала рядом от тоски.
Но в жертвенности искренней подчас
Иное представлялось воплощенье,
Пока её любовник – это время
Волнующих, прекрасных, юных глаз.
16.04.2011г.