Я не верю, что этот город,
поглотивший немало судеб,
для меня что-то сделать может –
я уеду, исчезну отсюда.
Растворюсь на безликих дорогах,
укрываясь от взглядов прохожих,
я любил людей этой жизни,
но они на меня не похожи;
не умеют прощать ошибки,
а свои не умеют видеть,
рубят лес, чтоб летели щепки,
пустоты своих слов не слышат.
На безликих дорогах проще –
стоны ветра лишь буду слушать
и найду, может, путь короче,
чтоб понять и простить их души.