Когда я родилась, она ещё жила,
Страдала и писала, славясь Музой Плача,
Полынью горькою была её строка,
Росла на пустыре для многих ничего не знача,
Но незаметно вырос стройный сад
Из мыслей сокровенных и простых предметов,
Прикрыв собой разрушенный фасад
Несбывшихся надежд и прожитых сюжетов...
И вот теперь гуляя в том саду,
Я жизнь её прошедшую читаю,
С ветвей засохших на густую бузину,
Как птица заплутавшая летаю,
И страшно мне в вечерней тишине,
Мне одиночество её заламывает крылья,
И я лечу сквозь тьму на свет в её окне
И падаю в траву от своего бессилья,
Но поднимаясь утром вместе с ней,
Под сводами заброшенного сада,
Её стихи читаю, понимая суть вещей,
И расцветает розами ограда...
* * *