Стихи? Ну, что стихи?
От них на губах остаётся янтарная сухость,
За правдою - миф, за мудростью - глупость,
У римлян - пиры, в православьи -грехи.
Какой фонарь
прибьёте вы к каналу и аптеке?
Здесь, в ХХІ-м инфернальном веке
всё превратилось в ноутбукбукварь.
Букварь забыт. Забыт.
И вы не знаете, как дальше хлопать дверцей
через миры, и сны, и через сердце.
Мозг сам себя пожрал и этим сыт.
Стихи. Стихи шумят
каким-то ветром в спящих душах,
и тот, кто этот сон нарушит,
тот будет проклят или свят.
Но всё равно
мир завивается как скользкая улитка,
стихи ломаются, как шоколада плитка,
иль превращаются в костяшки домино.
И tertium non datur не дано.