Он ее не любил.
Она,
конечно же,
знала об этом.
Но каждый вечер, одевшись в закатный свет.
Она танцевала ...
с ним,
укутавшись пледом.
И засыпала, лишь глядя рассвету вслед.
И в этом танце он был бесконечно нежен.
В смятении чувств, невзначай, ее имя шепча.
И все же, час расставания был неизбежен.
И ночь умирала, как сказка, в первых лучах.
Но был и другой, разделявший с ней одиночество.
Который готов был беречь ее, как себя.
Нескладный. Он даже в мечтах обращался к ней:
"Ваше Высочество".
Зато мог счастливым быть, просто ее любя.
Репертуар был не нов. И она не скрывала это.
Он был нелюбим. Но она была не одна.
Он с ней танцевал,
точнее, с ее силуэтом.
И засыпал счастливым...
так же, как и она.