Уставшая осень сдавала отчёты,
На пенсию вышел последний листок,
И как-то взгрустнулось от этой свободы,
Совсем размотался фантазий клубок.
Асфальт, не отмытый от пыли вчерашней,
Сливается с небом без всяких границ,
И то, что «горело», вдруг стало неважным,
Уже не вернуть улетающих птиц.
Я книжки сложу аккуратно на полку,
В них тихо почили седые века;
И где же то сено, в котором иголка?
С востока плыву и плывут облака.
Они оседают на пашни и горы,
Лавиной небесной срываются вниз,
А я опускаю тяжёлые шторы,
Последняя осень, последний каприз.