Я запахом весенней талой прели
Не надышусь, наверно, никогда...
Ещё и соловьи не прилетели –
Так долго нынче длятся холода,
Но в полотне художника-апреля
Купаю взор, а кисть его легка:
В голубизне прозрачной акварели
Мазками розовеют облака,
Закат полощет огненные блики
В реке, плывущей мимо берегов,
И вербы в день свой, истинно великий,
Спешат туда, где звон колоколов…
17 апреля 2011 г.