И снова некуда идти.
Я взялся за перо и смолк,
Как будто есть какой-то толк
В том, что пишу я здесь,в сети.
Неясных чувств тугая нить,
Я на нее слова низал,
Любви я и тепла алкал,
Но сам был вынужден остыть.
И я кричу, опять без слов.
Пропитан жалостью к себе,
Я слаб во внутренней борьбе,
Но к бою вне всегда готов.
И снова. Вот они слова,
Порхают словно мотыльки
И манит их огонь тоски,
Я который я кидал дрова.
Путь будет так. Я все стерплю,
Ведь у меня внутри есть свет:
Чужих миров,чужих планет,
Который я еще люблю.