Гудки, гудки.. Гробницы-телефоны.
По книге мёртвых мой находишь номер..
Плюмаж вечерней тучи ярко-красен.
След крыльев птицы ляжет на запястья
и кто-то рядом скажет: бобэоби.
Звонок подруги выведет из транса
и превратит бумажные пространства
в холодный дом, мгновенья и дорогу.
Я понял вдруг, что нет в прошедшем Бога,
а в будущем, наверно, что-то будет.
Всё как в тумане. Губы, шеи, руки
и кто из нас кого теперь целует
совсем не важно и совсем не страшно..
Короткие гудки весенней боли.