В воздушно-легких грезах паутинных
плывут беспечно нити облаков.
Душа, с трудом собравшись из кусков,
собой являет жалкую картину.
Куда сбежать от внутренних собак?
Я не хандрю, я глупо умираю.
Но небеса, сияющие раем,
поют азартно, - "Милая, – пустяк!
Пройдет печаль. Размолвка потускнеет.
Откроет мир отмытый светлый лик.
И если день еще вчера поник, -
сегодня станет ярче и полнее.
Подхватят в руки с пылкостью игривой
к вершинам уносящие мотивы".