Сегодня я слышал, как старый музыкант
Играл какой-то молью траченный вальс.
Когда-то у него был, бесспорно, талант,
Но сегодня он только смешил всех нас.
И этот музыкант - он был совсем старик,
И даже ноты, и те забывал на ходу.
И когда он почти уже кончил, его альт сорвался на крик
И он метался, и падал, и что-то шептал в бреду.
Тогда я поднял его, и налил ему сто грамм.
Он выпил, и упал куда-то под стол,
И, видимо, навсегда остался там.
А я собрал своё шмотьё, и ушёл.
Потом мне рассказали, что он помер
Под этим самым столом, там.
И никто не знал его номер;
И я подумал: "Старик, прости!
Зачем я дал тебе последние сто грамм?"