Хандрю один. В окошко улетает
Дымок от сигареты.
Весь Дом затих, как будто в дрёме,
И звуков нету.
Калачиком свернулась Кошка
На кровати,
И тихо спит. А за окном
Снег грязноватый тает,
И стекает
Ручьями мусорными вниз.
Наверное, всё это не случайно:
Случайностей на свете нет.
Похожа жизнь на талый снег
На белый свет, струящийся
безмолвно в проём окна.
Она скучна,
Но не надоедает - не скажи.
И мелкой моросью рыдает
Дождик...
Или жизнь?