Мы слышим откровения оркестра
о чувствах, жизни и его душе.
Он к нам пришел совсем не как Маэстро,
а просто чтоб поведать о себе.
И как итог его судьбы,
вдруг крик отчаянный трубы –
как будто он из глубины
пространства, полного тоски.
И горестно, как у сирот,
повисли дирижера руки.
Как у кладбищенских ворот,
особо остра боль разлуки.
И будто слышим голоса.
И одинокая струна.
Поминовение. Тоска.
И обреченность. И беда.
Кумир и пасынок судьбы,
он похоронен был средь нищих.
Засыпали – и всё. Ушли.
Оставить знак сочли излишним…
Очаровательный букет
к тебе бы, Моцарт, принести –
такой вот из цветов сонет! –
и поклониться до земли.
Ах, эти откровения оркестра
о чувствах, жизни и его душе!
Он с нами был совсем не как Маэстро,
а просто так поведал о себе.