Волноваться на расстоянии ветра.
Что дует круговоротом.
И врать в телефоны:
"- Привет. Я скучал. Что с тобой? Как там?
- Где?
- Где то...
- Нормально"
И думать, что правда не все равно.
Кстати, я знаю, что было с тобой той ночью.
Ты плакал, и бред, что мужчины не плачут.
Но знаки не врут, и не зря нас сводят
Дыханием тысячу раз.
И встреч все хватает на месяц что б помнить.
И запах.
И сраные чувства, что бьются из сердца.
Меняют судьбу.
А..
Может это и есть судьба!?
Кстати, я помню ту ночь, когда времени нет
И пространство меняется в зависимости от дат газет.