Боль – молот Бога, крушащий людей сердечные скалы,
Мягким делая сердце. И если бы не было боли,
Души наши лежали б в покое, довольствуясь малым
В тесных клетках грудных, словно птицы, не знавшие воли.
Что, кроме боли, тебя устремиться может подвигнуть
В тоске и слезах в высь, где пока лишь неверные блики?
Не отступить и цель начинанья однажды достигнуть -
Свет Солнца увидеть и ангелам стать равновеликим?
Боль! Словно скульптор, она ваяет и душу, и тело.
Адски суровый, вдохновлен небесами труд боли.
Стоя меж жизнью и смертью, боль своё делает дело,
Формуя из глины безволия нашего - волю.
Невыносимо жестоки Бога-Ваятеля руки
И нервы людей от касаний спасения ищут.
Но пламенный дух внутри нас – он прирастает чрез муки
И, радуясь, их принимает, как страждущий – пищу.
(по «Савитри» Шри Ауробиндо)