***
Мне нынче не о ком молиться,
Ваш образ выцвел не вчера.
Вкруг шеи мечется куницей
мой бледный шарф: ветра, ветра…
На небо не бросаюсь шавкой –
в обидах ли причина зла?
Когда закончатся все шапки
в расход, увы, пойдут тела.
Тела – в свечах над аналоем,
в слезах на вымытом полу…
Я принимаю Ваше злое
до святотатства «не люблю!»
И вновь клянусь, что буду плакать
о ком-нибудь. Но нет. В ночи
не прыгает, что белка, пламя
на влажном кончике свечи.
Не мнится, не печет, не снится –
не сотворяется никто.
И шарф повис, что хвост куницы,
вдоль сердца серого пальто.
Мне нынче не на что молиться;
и до земли не гнуть поклон.
А время вписывает лица
в пустоты царственных икон.