Движенья муз не терпят суеты.
В их плавности – какая-то загадка.
Пусть дождь идёт, разведены мосты,
На тротуаре лужисто и гадко,
Всё серо - ни намёка на цветы,
И снова пожелтевшая тетрадка,
Как может бережёт мои мечты,
И в ней пишу чего-то для порядка...
Но снова шепчешь свои письма ты.