Нежный...тёплый...Апрель,
Что взлелеян ещё Февралём,
Обещал нам капель
С ярким утром и солнечным днём.
Долгожданный Апрель,
Фаворит и Весны протеже,
Так умел Нас согреть,
За теплом тосковавших уже...
Тот смешливый Апрель
С вечным гомоном, щебетом птиц,
Не сулил нам потерь,
И печальных, безрадостных лиц...
Тот Художник-Апрель,
Тот придворный ваятель Весны,
Он свою Акварель,
Иногда, добавлял в наши сны....
Тот Апрель-Менестрель,
Воспевающий нашу Любовь,
Чья шальная свирель
Волновала и душу и кровь...
Этот Зодчий-Апрель,
Наших замков воздушных творец,
Что распахивал дверь
Для приюта влюблённых сердец...
Сочинитель-Апрель,
Моих сказок соавтор и грёз,
Говорил: "Ты поверь,
Что мечты твои - это всерьёз"...
Тот Апрель-Парфюмер,
составитель чарующих нот,
В этом так преуспел:
Неизменно пленял каждый год.
Наступил, но не ВДРУГ,
Никому о себе не напомнив...
И, казалось, он был то ли груб,
То ли зОл, то ли грУсти исполнен...
Был невзрачен и болен,
И так на себя не похож,
Чем-то был недоволен,
И,как-то, совсем не пригож...
Настроеньем не радовал нас,
И шедевров не вышло...
И дождём монотонно стучал
По простуженным крышам...
Холст Весны всё чернел,
В ожиданьи его вдохновенья...
Но всё медлил Апрель,
Заражая своим невезеньем...