Уходила опять в никуда,
В ту обыденность скомканных будней,
Где от чувств не осталось следа,
Где действительность сна беспробудней.
Будет солнце на стенах писать,
По утрам хитроумные фрески.
Ты разучишься их замечать,
Лишь задёрнешь плотней занавески.
В повседневности станешь ходить,
До работы, дорогой знакомой,
Вспоминая, что нужно купить,
Как порадовать дочку обновой.
Не заставит тебя оглянуться,
Леность мыслей и дней суета.
В нежелании вновь обмануться,
Есть, наверно, своя правота.
Только память листая года,
Вдруг мелькнёт тонким лучиком света,
И шепнёт, что отнюдь не всегда
Возвращаться- плохая примета...