Я не поэт, Высокова полёта,
А лишь рассказчик собственной души.
Я не Есенин, веривший в боль стога.
Но знавший цену, деревенской той, глуши.
Люблю его за то, что гордый,
И непокорный, ни кому,
Жалею что, повержен вздорный.
Своим же разумом в плену.
***
Гуляка ветреной России.
Он покорил, и волью, и рабов,
Лучом прозрачной неба сини,
Затмил величье городов.
Своим златым, соломы клоком,
Он накормил Святую рать.
И задевал избитым боком,
Ровную линию, красно-солдат.
***
Быть может, я верю,
Но верить не стану.
В бетонную стену,
Я гвоздь забиваю.
Убийство возможно даже тогда,
Что горло не давит чужая рука.
Сомнения мука меня довела.
Пусть тайна сотрет этот день на всегда,
2009-06-28.