Когда защищаешь от смерти свои стихи, то ты написала, наверно, своих детей. Но как ты писала – назло всем чертям, плите, немытой посуде и насморку всех стихий. Они розовеют, агукают и пищат, марают пеленки и грудь теребят навзрыд. А ты, ты несешься с работы – сейчас, сейчас… и "мажешь затрещины" трещинам всех корыт. А ты… ты хватаешь на ручки, целуешь их, ты лижешь им шерстку, голубишь своих щенят. И вот, как из пены Юноны – стих-стих, стих-стих… И их голосята, как писк и как плач, звенят.
Ты видишь, я путаюсь в мыслях – а кто они? И даже не знаю – а кто же ты есть сама? Ну, это не важно, ты – мать, а они – сыны. И главное – чтоб тебе не сойти с ума. Ты только не спи, ты рожай, защищай от сме… Копытами бей, крылами… зубами рви! Коль детям (другим) не помнится о родстве, ты в этой стихии не выплывешь из любви…