Всё тщимся на земле
оставить то,
что пережило б
нашу мысль хоть на день...
Уйдем...
и над страницами тетрадей
увянет аромат
былых страстей,
исчезнет пряный вкус
скитаний дальних.
Останется
привычных мыслей тлен,
банальность всех мастей
в строках, давно
оглохших от стенаний...
И бледный призрак
памяти моей,
вонзенный
в предрассветный
холод ранний.