Лояльностью струны покрылись
не льётся , слезами соната
смычки , бросив муз , устремились
терзать кошельки меценатов
мелодиям белых клавиш
в блеск страз,заковали рога
а чёрные , не заставишь
без платы снести берега
раз свыше нет соизволения
забыло мир истин перо
как узник , ползёт на коленях
усвоив жестокий урок
элита экс-диссидентства
льёт слюни с рублёвских дворцов
истратив все Сороса средства
тревожит покой мертвецов
пригрелись,в удобной позе
набитые мук потрохами
и гимны поём грубой прозе
и их называем стихами ..
Разрушитель иллюзий (так зовут автора)
Прошла пора упитанных поэтов
И смачных восхитительных стихов.
Нет денег у поэтов на котлеты,
На фрукты для питания мозгов.
Покрылись Музы пылью и слезами,
Изрядно отощали кошельки.
Мелодии закованы цепями,
Зато жируют воры-дураки.
Пригрелись, понимаешь, на Рублевке,
Наев себе мещанское мурло.
В дворцах, покрытых стразами Сваровски,
Им без стихов уютно и тепло.
Интеллигентам некуда податься.
По мусоркам бутылки собирать?
Объедками помойными питаться?
Но как же им творить и выживать?
Элита диссидентства не горюет,
Она сбежала шустро из страны.
В России нынче бандюки шикуют,
А творческие люди не нужны.