Из клетчатой тетради.
Как тесно строке среди клеток ровных,
Печатной машиной набитых бездушно!
Как больно душе, в небесах сотворенной,
В поклонах рабских склоняться послушно.
Но сердце живое бестрепетно биться
Уже не сумеет, однажды влюбившись!
И сокол не станет ручной синицей,
Пусть даже в клетке он очутился.
Жиреющим в клетках не нужно раздолья,
Высокого неба безоблачной сини,
Они никогда не стремились на волю,
Их слишком обильно и сытно кормили.
Хохочущим в клетках неведомо горе
Потерянной Родины. Дальние дали
Не манят их песней в лазоревом поле,
Рожденные в рабстве - их даже не знали!
Как больно душе, когда в кровь изорвавшись,
На дно тесной клетки, вдруг, рухнешь бессильно,
И кто-то из "сытых", злорадно дождавшись,
Смешает тебя с заплеванной пылью...
1987 г.