Опять...
За упокой...
И бархатисты речи...
А, мы...
Один - бухой,
другой
- уже далече...
Строгий лежит
такой,
в дубовой тесноте.
Душа его летит,
шальная
в темноте.
Тик...тик...
Идут часы...
Шуршат под тряпкой,
робко...
Цветы - не для красы...
Не для гулянки - водка...
Нас было-то,
всего...
Не так, уж и богато...
Но в гости смерть зашла...
И опустела хата.