Трон и вот король уставший,
глядит на суету сует
на быстротечность этих лет,
читает письма друзей павших.
На лике старческом тоска,
скорбь соскребает позолоту,
лежит ,безжизненно рука
и всё приближенно на йоту,
неотвратимости пути,
пришла, пора ему идти,
в ту даль под знамя Дон Кихота.