...и не сказал бы, что всё начиналось с чистого
листа или снега. Всё начиналось с ила.
Я подходил к тебе на расстоянье выстрела,
а ты не стреляла. Но что-то такое было.
Что-то такое, что лапы увязли-замерли,
что-то такое, что пахло огнем и порохом.
Я прикасался - вибриссами ли, глазами ли;
пил понемногу - запахи, взгляды, шорохи.
Я не любил тебя. Как полюбить неволю?
Я не желал тебя, чуя, что утону.
Выстрела ждал, но его не хотел тем более.
Лапами мерял стылую глубину...
и приближался. Неотвратимо медленно
к точке любви. Отпустила меня земля,
словно всегда в то, что лисы летают - верила.
Я полетел. Ты не будешь в меня стрелять?