Литературные потуги. Когда критики, и те, боятся обидеть, верёвка тикает как часовая. А может галстук? Чтоб красиво. Вон тот, в полоску. Скучно. Тоскливо. Слова игривые, тупые в доску. Кучей мусорных пакетов лежат в углу. Углубившись в себя, не открыть никому кому, муторной грязью заполнившую до краёв. Не туго? Нет, затяни ещё. Что-то воздух чувствую. Некрасиво. Неправильно. Я ведь вишу. А висеть подобает в молчании гробовом, чтобы приняли дух строптивый.
В исполнении хоровом часть восьмая.
Майя, наверно, правы.
Что есть силы молчу.
(22.04.11)