Врастает земля в небо,
Да всё не может врасти,
Лишь только поля хлеба
Качают своё «Прости».
И ветер с степной полынью
Разносят горечь свою;
Дорога с извечной пылью
Ведёт вас в страну мою.
Там снова звенят рассветы
На росах холодной травы.
И кто-то поёт куплеты.
И катится шар головы
Над речкой, над полем, над садом...
Фруктовых деревьев цвет.
Трёх братьев белёным фасадом
Наш дом провожал в белый свет.
Казалось, растём мы в поле,
В дорогу, в свою судьбу...
Но быть суждено нам корнем,
Растущим в землю свою.