Слышишь, ветер шепчет,
что он загасил заката свечу.
Смотри, на тле водопада
строки о том, что он опустил занавес старый.
Видишь, трава клянется,
что она внимала словам.
Облака, что, увы,
никогда не лгали,
и солнце, что глаза закрыло не нам.
Дым, уносящий последнюю сказку,
луна, что направила топор палача.
И звезды, вечно сияющие,
вечно таящие хохот и страх.
Тень, что бежит так легко и незримо по осени,
Часы, замолчавшие за секунду до смерти,
и пожарище, пепел несбывшейся жизни,
нервно пишущей тонким пером...
и абсурд и нелепость разыгравшейся драмы,
прямо, налево, под чьим-то окном.