Она меня покинула. Утрата
Её была больнее всех утрат.
Она была ни в чём не виновата.
Лишь я один во всём был виноват.
Я пью разлуки горькое вино.
Как стаи птиц, дни светлые умчались.
Со мною только письма и остались,
Что ей прочесть, увы, не суждено...
Из писем, что писал когда-то ей
Я делаю бумажных голубей.
Уже бумажных птиц не сосчитать.
Они кружат и нА землю ложатся.
Над тихой сонной улицей кружатся
Слова, что не сумел тогда сказать.