Художник рисовал портрет,
Привычно кисточкой водил.
Впервые за десятки лет,
В картине суть не находил.
Он не с натуры рисовал -
Писал свои ночные грёзы
И хорошо осознавал,
Отличия стихов от прозы.
Он создавал печаль и радость
И счастье написать случалось,
А тут, какая все же жалость,
Ну ничего не получалось.
Наш мастер чётко понимал,
Другого этот холст покроя,
Но, как судьбу воспринимал -
Не будет без него покоя.
А кисть всё делала мазки,
Менялась красок бесконечность.
Они то скупы, то резки,
Всё дальше уносили в вечность...
***
Напоминаньем о картине
В пыли поваленный треножник,
Седого пепла горсть в камине,
Упавший на мольберт художник.
Не смог прославленный ваятель,
Остановиться на краю.
Не упрекай его Создатель,
Он душу рисовал свою...