Птицей вольною лечу
В места родные я,
Заветную мечту
В душе своей лелея!
Я готов начать жизнь иную,
Пришла пора. Я, Поэт,
Ищу, кругом, ДУШИ РОДНОЙ
И что же?
СМИРЕННО и ЛЕГКО
Свою ношу я несу один:
Делить веселье – все готовы,
Никто не хочет
Грусть делить со мною!
И я молю:
Где ты, ГОСПОДЬ,
ДРУГ мой, вечный?
Где мне найти, ВНОВЬ,
ДУХ ТВОЙ, ГОРНИЙ
Здесь, на Земле?
В ТВОЙ МИР ведёт
Один, лишь, ПУТЬ,
Но избирать мне его
Мешает страх тайный.
РАЙ Небесный есть! -
Мне звёзды говорят.
И надежда есть,
Как Святое Царство
МОЕЙ
Задумчивой ДУШИ,
Куда запрятан, глубоко,
КЛАД мой, СВЯЩЕННЫЙ.
Беречь сокровища святые,
НАУЧЕНЫ
Судьбою мы, Поэты:
Не встретят их здесь
ГЛАЗ ЧУЖОЙ. Всё, СВОЁ
Всегда несём в себе мы;
И здесь бывает для нас
ИНОЕ ВРЕМЯ наступает:
Дни вдохновенного труда,
Когда в ДУШЕ
Светило чудное всплывает
И рифмы дружные,
Как волны,
Журча одна вослед другой,
Несутся вольной чередою;
И МЫСЛИ дышат
Силой ВЫСШЕЙ
И, как жемчуг,
ВЯЖУТСЯ СЛОВА;
Тогда с отвагою
Свободной
ПОЭТ в ГРЯДУЩЕЕ глядит
И МИР земной
Пред ним ВСТАЁТ ИНЫМ:
Очищен и обмыт он
ЕГО МЕЧТОЮ БЛАГОРОДНОЙ!
Но эти странные
ТВОРЕНЬЯ
Поэт читает дома,
Лишь, ОДИН!
О чём он пишет?
Диктует СОВЕСТЬ.
Пером ведёт
Печальный УМ. То
Соблазнительная повесть
Сокровенных ДЕЛ ЕГО
И ТАЙНЫХ ДУМ ЕГО;
Короче, преданья
Глупых юных дней,
Давно без пользы и возврата
Погибших в омуте страстей,
Среди
Тех битв и тех побед
Незримых:
Среди сомнений,
Вечно чёрных,
И, вечно
Радужных, надежд!
ПОЭТ не хочет,
Чтобы свет узнал его,
Таинственную повесть:
Как он любил!
Как он страдает!
Тому СУДЬЯ, лишь, БОГ
Да ЕГО Совесть!
Огонь божественный
От самой колыбели
ГОРИТ в ДУШЕ ПОЭТА,
Как КОСТЁР!
И здесь, пока что
Блаженства не познал он,
Зато познал ЛЮБОВЬ ИНУЮ:
ГОСПОДЬ наш
Свой ПОКОЙ
ОТДАЁТ тому,
Кто всех МУК ЕГО
Здесь был причиной…
Скажи-ка,
Каково тебе, читатель,
Прочесть, весь, этот вздор?
И ЧИТАТЕЛЬ мой
Мне скажет ОТКРОВЕННО:
Такое наслажденье!
Отдыхает
И грудь,
И ум,
Когда читаешь
Такое,
Живое и свежее творенье!??