Я вырос среди мошек и стрекоз,
в душистых дебрях мятлика и мяты.
Я выходил на кручу, на откос,
бросал на землю свой пиджак измятый.
Лежал, глядел беспечно в облака
и думал думу светлую, большую.
Шептал камыш, журча, текла река,
и был порядок прост не по фэн-шую.
И думал я: чем тише, тем верней,
чем ниже, тем для взлёта вероятней.
И солнце, проливаясь меж ветвей,
бросало оземь радужные пятна.
Теперь вода ярится и ревёт,
и травы возросли многоэтажно,
паденьем стал обещанный полёт,
и жизнь идёт грешно и эпатажно.