Вот странно: вроде уже не девчонка,
Но еле-еле от тебя отхожу.
Стала носить чёлку,
Часы на правой, юбки, ботинки на шнуровке,
А внутри, ты знаешь, при одном только шорохе неловко.
Я достала твою фотографию
и - я раньше такого не делала -
На полку, чтоб было видно.
Тебе скажут, что я очень смелая,
Что вперёд иду семимильными -
Будто есть куда, в самом деле -
Люди часто кажутся сильными,
А у самих всё нутро на пределе.
У меня что ни день, то малая проза.
Рассказать бы тебе, только повода нет,
И я честно делю свой воздух
С теми, для кого ты - секрет.
Я, как прежде, пишу записки,
Стихи только хуже стали.
И твои полудетские мысли -
Те громкие, вседоступные -
Жадно читаю.
У меня к тебе стойкий трепет,
Что-то радостное... Как судьба.
Помнишь нашу грозу на причале?
Гремело, сверкало... А мы были счастливы, как никогда.
И как бы сказать это... Я не скучаю.
Скучать по тому, что всегда со мной?
Бог с тобой, мой родной.
А ты улыбаешься, когда нам нравится одно и то же?
Мне тут пишут, что мы с тобой чуть не слово в слово.
Дрожь по коже
от такого.
Я съела почти все чизкейки в городе,
Обошла все улицы, парки, театры, музеи, где мы были и не были вдвоём.
Я до сих пор, слышишь,
чувствую, как ты дышишь,
И когда просыпаюсь, шепчу: "Я люблю тебя, ..."
17 апреля 2011