Я сегодня совсем один, одиночество – мой конёк,
В полумраке пишу стихи, ветер птицей застрял в гардине.
И пульсирует жилкой нерв, и неровен печатный слог,
И дрожит, как струна, душа мухой, бьющейся в паутине.
Это, видно, не просто так – ведь во всём виноват апрель,
Он швыряет охапкой вслед с неба струи дождя косые.
А ты сам ничего не жди – люби, надейся и верь,
Как весной журавлиный клин, вновь летящий назад, в Россию.
Никогда ничего не проси, не бойся новых воздушных ям,
Их на каждом судьбы рубеже приготовил Отец-Всевышний.
Ведь жизнь нам даётся раз – и в этом есть главный изъян,
И надо успеть долюбить и вновь не остаться лишним.
Вся жизнь – сумасшедший театр, в котором включили свет,
А мы позабыли слова своей затянувшейся роли.
И каждый день – как борьба и вечности горький привет
Среди слёз океанов снов на дальнем экваторе боли.
И не надо глушить коньяк, веселясь во время чумы,
Блефовать без туза в рукаве и, взяв прикуп, идти на мизер.
И не стоит искать Ковчег среди белых снегов Колымы,
И не следует рьяно метать перед свиньями свой бисер...
Так давайте платить по счетам и женщин своих любить,
И оставаться собой, скользя молча по лезвию бритвы.
И надо стараться успеть, и мигом любым дорожить,
И смело идти на нож, не дочитав над собой молитвы...