Порой мне кажется, что я – совсем не я,
Что истинна лишь тела оболочка,
А вот Душа крылатым ангелочком
В иных парит пространственных краях.
Похоже, ей наскучил вздорный тип,
Мятущийся в пучине бытовухи,
Пол-жизни пребывающий не в духе,
Способный не летать, а лишь ползти.
Но кто ж тогда моим сознаньем движет,
Кто требует обыденных утех,
Кто ручкой пишет это на листе,
Да телу задаёт программу «выжить»?
Наверное – тот самый «я – не я» …
О, Господи! Прости мои сомненья!
Душа – в иных мотается краях,
А тело – в этом бренном измереньи.