Ты умеешь писать романы,
там все строки — от счастья пьяны...
и влекут заповедным дурманом
за собой всех, кто их перечтёт... —
заболеет, томясь до дрожи... о Любви!..
Помоги им, Боже!..
Но, наверно, не стоит, всё же...
плыть на голос, что так влечёт!..
Опьяняет зов Лорелеи!..
Поведёшься — опять пожалеешь,
словно в зимней январской аллее
сердце вновь заморозив в лёд!..
Пусть роман лишь слегка зажжёт!..
Не умеешь гореть вполнакала?
Понимаю...
И я узнала
о себе и стихах... — немало,
написав их больной душой.
Только льются и льются строчки,
родником под луной... полночно...
Миражи это... — всё непрочно!..
Иль души моей непокой
разливает в ночи сюжеты
нашей песни — мечты неспетой?..
И тревожит весна до лета
ненаписанной мной строкой...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Иллюстрация: