Страница закрыла бездарного автора,
вкушая блаженство отсутствием оного.
Она для стихов, не для гусениц трактора
и не для набата, стакана гранёного!
Когда горизонт задохнётся туманами,
появится Муза, челом ошалевшая,
в изодранном платье, с пустыми карманами,
у бездаря, корочку хлеба, нашедшая,
останется на ночь и ласковым шёпотом,
прочтёт для него, это стихотворение.
Ну как не писать? – пропади оно пропадом!
Страница открыта, пожухнув от тления!