Не грусти, а то заплачу.
Представляешь тот потоп?
Будет мокро, не иначе.
И сухим остаться чтоб,
заберешься на лианы.
…Ох, несу какой-то бред.
Разольются океаны!
В них лиан в помине нет!
Я поймаю паутину
и, над водами паря,
на тебя аркан накину,
чтоб не мок на волнах зря.
Полетим на Гималаи.
Там устроим перекур.
Правда, как курить, не знаю,
Я считаю, это – дурь.
Но намокли сигареты
у тебя. Ты вновь грустишь.
Ничего, споем куплеты
про разлившуюся тишь.
Мы поселимся в пещере,
позабыв про интернет.
И в такой вот атмосфере
проживем сто тысяч лет.