За прозой оконных рам
бескрасочно по утрам –
ни птиц, ни цветов в апреле.
Простуженным горлом петь
пытаюсь, иначе смерть
не в шутку, а в самом деле.
Я нас отделю от всех
мостов, остановок, вех,
когда на излете ночи
кукушка соврет на круг,
смолчит, вспоминая юг:
нет сил, чтоб ее прикончить.
Мы пара в колоде карт,
не вытащить наугад;
не веришь – попробуй снова
другую колоду взять,
другой рукой тасовать,
и выпадет вновь трефовый.