Концертный зал почти что пуст
Безмолвен свод над ним небесный
Я слышу каждый гул и хруст
Как будто музыку иль песню
В попытке темень в кой-то раз
Схватить дворец в свои объятья
Глубин бездушных сей же час
Облить изнеженным проклятьем
Но, господа, луна не спит
Она безустанно дремотой
В ночной тиши не дорожит
Как легкий бриз своей свободой
Она над сценой словно страж
Живучим светом обуяет
И тут-то свой скрипач пассаж
Играть на скрипке начинает
По утонченной тетиве
Смычок бежит едва спросонку
Спешит по лунной синеве
Рука опять ему вдогонку
Вбирая больший всё размах
Смычок скользит невероятно
Его парит крылатый взмах
И раз, и два, вперед, обратно
И пальцы, вроде не томясь
Чечеткой скрипку обдавая
И протоптав в который раз
Уже полымясто сияют
Так ноты лунною тропой
Под властный гений виртуоза
Бегут стремглав, бегут рекой.
Бежит, божественная проза
Так каждый раз и в пустоту
По истечению мгновений
Уже к двадцатому году
Скрипач освобождает гений
Но все напрасно, тщетно все
Не внемлет люд игре заветной
Отважный истинный бросок
Ныряет в вечность безответно
Тому виной уж не скрипач
Или безумно дивный гений
Быть может, лунная тропа?
А может, ветра дуновенье?
Быть может. Все взбредет на ум.
Рассудок - царь воображений
Утехой смутных дальних дум
Пьянеет наше поколенье
И хмель утешный этой лжи
Они в душе скрипичной правдой
И млад, и мудрые мужи
И мнимой трезвости плеяды
Не смеют смело растворять
Им дорог этот час блаженный
Они хотели бы плевать
На святость божьих вдохновений
Они трагически глухи
О, голос божьего искусства,
Уволь от разной шелухи
Придай груди порывы чувства
О, реки вдохновенных нот,
Презрите каменную глухость
Пока скрипач не разорвет
Болезнь забывшегося духа
Забытый райский уголок,
Окликни марши равнодушья
Пока назначенный пророк
Растопит след сердечной стужи
Скрипичный прогреми оркестр,
И пробуди в сердцах любовь
Мы вместе сила, сила вместе
Мы – скрипки поднебесных слов.