Прошли мой друг года,
И мир романтики утих.
Поверь, что бабы никогда
Не отсосут у нас за стих.
Вот жили б мы с тобою в те года,
Когда всем шлюхам оды посвящали.
Поверь,мой друг,у нас бы вот тогда,
За каждый стих,как у Есенина,сосали.
А нынче век иной,
И не нужны поэты,
За доллары и кабаки
Джульеты делают минеты!