Весна. И опять половину женщин смывает слепой волною
С мужниных тёплых яхт в моё продырявленное со дна каноэ.
Если тебе вдруг удаётся отыскать ту, что ещё не спала со мною,
То ты крутишь её отчаянно, как на вертеле. Боком, лицом, спиною.
Это бессмысленный глупый конкурс – карусель безымянных тел.
Если от него кто и выигрывает, то только сороки, смотрящие в окна, с проплешиной на хвосте.
Я тебе с радостью посылаю координаты вон той, не прошедшей мою постель.
И жду, пока их доставят убогие птички среди прочих других новостей.
Впрочем, мне, конечно, хотелось иначе: семейности на двоих.
Тебе теперь есть чем хвастать – это мой для тебя семидесятый стих.
Лёжа с кем-то в постели, ты зачитываешь его с наладонника. Вторая рука занята.
И пока это длится, я успеваю трижды сосчитать до ста.
Ты и я, мы потом засыпаем и встречаемся на тибетском верху.
Ничего святого вообще. Ом мани падме хум.