А душа разрывалась на части,
и из раны сочились стихи:
про весну,
про любовь
и про счастье,
и про козни природных стихий.
И про то, как одной неуютно,
и как хочется в доме тепла,
и вся жизнь кувырком –
абсолютно
не туда и не так потекла….
А рука все бежала по строчкам,
и едва карандаш поспевал –
он словам безыскусным и точкам
ее нежность и боль раздавал.