все перестали писать стихи,
мир обмельчал, стала жизнь пресна.
ржавый лежит в углу мастихин -
не вдохновляет уже весна.
толпы тюльпанов теперь лишь сон,
а сокровенный вишнёвый цвет,
права на "быть" навсегда лишён...
- ты меня любишь?
- конечно! ... нет.