Мой блюз приходил каждый вечер галантно, с цветами,
Но этот раз был не таким, как всегда между нами.
Он раньше садился и ждал, пока я засыпала
И не говоря ничего, поправлял одеяло.
Но то был, должно быть, и правда особенный вечер,
Раз он без цветов и без шляпы явился на встречу.
Он быстро шептал, и сбивался и был как в бреду,
Повторял: «Моя девочка, я никогда не уйду...»
Был один из тех вечеров, когда пьёшь в одиночку,
И ставишь напротив гордости жирную точку,
И прелюбодеянье не кажется страшным пороком,
И звучит во всех песнях каждая нота намёком.
В тот вечер вдруг вырвалось всё, что так долго пылилось
На антресолях сознанья под биркой «не сбылось»,
В тот вечер дышалось одним никотином и дымом,
И пламя свечей извивалось безумным порывом.
В тот вечер за блюзом не слышно мне было ни звука,
Хотя стены мои тряслись от соседского стука.
У них, может быть, день рожденья, а может быть ссора...
Но я и мой блюз проклинали их всех без разбора.
Он был словно болен, мой рассудительный гений,
Я не сомневалась в важности этих мгновений.
Он как будто всё понял, и мир был открыт для него,
Но я знала чуть больше - я знала его самого.
Мой блюз не позволил мне спать в этот памятный вечер,
И помнится утренне-лёгкое «Ариведерчи»...
Он приходит и вновь исчезает тогда, когда хочет
Но мой внутренний блюз проводит со мною все ночи.