– Не пиши стихов, не надо, –
Молвит Муза мне любя, –
Всё равно не будет лада
В споре строчек у тебя.
Словно чай без аромата,
Пресен слог твоих рулад.
Я ли, право, виновата
В том, что стал ты автоматом
И рифмуешь всё подряд?
Виновато улыбаясь,
Отвечаю: "Ангел мой,
В сотый раз я зарекаюсь
Не тревожить твой покой!
Но сдержать себя не в силах:
Вновь гусиное перо
В руку я беру уныло,
Трачу время и чернила,
И вздыхаю, как Пьеро…"