И у меня был чудесный цветок, чудесный!
Да разве мог он быть мною брошен
За то, что чуть крив его облик телесный?
Нет-нет, цветок этот был просто роскошен!
Его лепестки, день за днём, и днём и ночью,
Слабо сочились таинственным светом,
Словно знали о чём-то, давно напророченном,
И всё пытались, мерцая, рассказать всем об этом.
А также ночью и днём, и днём и ночью,
В зябких ароматах его, стройно и строго,
Под солнцем и луной, под ворохом звёздных точек
Играл, словно плакал, на скрипке музыкант от Бога.
К цветку людей я приводила и говорила:
"Смотрите, слушайте, вот оно, моё чудо!"
И банальность рук-лебедей была легкокрыла,
И музыка шла непонятно откуда.
А люди смеялись:"Что это за неокультуренная флора?"
Открыли ботанику, научили, что делать с растением надо.
А музыканта моего единогласно, без всякого спора,
Швырнули куда-то, сказав, что это вредитель сада.
Цветок мой привит и ощипан с пяток до темени.
Что теперь делать мне с таким уродцем?
Я его выдерну из земли и из времени
И буду умирать с ним вместе под солнцем.