Я врать привык, но мой рассказ
Не густо ложью оторочен.
Родился, жил... С десяток строчек.
А на рассвете будет казнь.
Хоть я не крал чужих краюх,
Не подносил железа к ране,
Себя и в снах не видел крайним,
Но оказался на краю.
Не повернуть времен поток
И не сломать эпохе шею.
Не предсказать исход решений,
Их оставляя на потом.
Прах обличительных тирад.
Пусть я был прав и план нечеток,
Но если уж платить по счету,
То мне. Мне нечего терять.
Что лучше? Быть с огнем в родстве,
Примерить латы ли, сутану?
Все, кем я был и кем не стану,
Едва перешагнув рассвет.
Судьба осеннего листка:
И в ветре - беспокойства споры.
Уж поздно каяться и спорить,
И лгать не время. Смерть близка.
Мы, несмотря на мир внутри,
В глазах вселенной - мелкий атом.
А кровь в висках стучит набатом,
Минут отсчитывая ритм.
Мой жребий - стать одной из жертв -
Приму с покорством голубиным.
Познав отчаянья глубины,
Я понял, что не всплыть уже.
Застынет в горле: "Аз есмь! Аз!"
Собой доволен ведь вполне был.
Закат сейчас почти в полнеба,
А на рассвете будет казнь.
12 декабря 2010 г.